Quando la paura si maschera da prudenza
di Nikita Rakitjanskij
Unione dei giornalisti ortodossi, 26 giugno 2026
un dialogo con il parroco di Kronstadt. Foto: Unione dei giornalisti ortodossi
La radice della nostra avarizia è la paura del domani. Eppure, un pugno chiuso che stringe una mazzetta di banconote non ha mai reso nessuno veramente al sicuro.
Il giorno di paga è un rituale familiare. Contiamo lo stipendio due volte per assicurarci che ogni centesimo sia stato accreditato. Una dispensa piena di barattoli e cibo a sufficienza per tutta la stagione ci rassicura più di qualsiasi preghiera. Controlliamo l'app della banca più volte al giorno, monitorando ogni transazione come se la nostra tranquillità dipendesse dal saldo.
Considerate singolarmente, queste abitudini sembrano innocue. Eppure, troppo spesso oscurano qualcosa di ben più importante: la fiducia nell'infallibile cura di Dio.
Vivendo in tempo di guerra, non c'è nulla di peccaminoso nel prepararsi alle emergenze. Tenere scorte di acqua e cibo in casa, assicurarsi che batterie e power bank siano carichi mentre le esplosioni scuotono la città e manca la corrente elettrica: questa è semplicemente una saggia premura verso noi stessi e verso chi ci sta intorno. Ricordiamo il giusto Giuseppe, che accumulò grano per sette anni di abbondanza e salvò un'intera nazione dalla carestia.
Ma non è di questo che stiamo parlando.
Stiamo parlando di quel momento sottile in cui la prudenza si trasforma silenziosamente in paura, quando la cautela smette di servirci e inizia a dominarci. Quando il solo pensiero di condividere ciò che abbiamo – o di separarci anche solo da poco – ci stringe il cuore per l'ansia.
Una conversazione serale
Rivolgiamo questa domanda al giusto Giovanni di Kronstadt.
La Kronstadt dell'epoca era il principale porto navale della Russia, un luogo di esilio affollato di senzatetto e alcolisti cacciati da San Pietroburgo. La povertà era ovunque. Un giovane sacerdote, Ioann Sergiev, si addentrava deliberatamente in quei tuguri umidi per salvare le persone dalla disperazione.
Regalava tutto ciò che possedeva.
I testimoni oculari ricordavano che spesso tornava a casa senza cappotto, a volte persino scalzo, dopo aver dato i suoi stivali a qualcuno che aveva più freddo di lui.
Alla fine, sua moglie Elizaveta dovette chiedere alle autorità ecclesiastiche di versare direttamente a lei lo stipendio del marito. Altrimenti, avrebbe dato fino all'ultimo centesimo ai poveri, lasciando la sua famiglia senza pane.
"Padre Ioann, per noi è difficile donare le cose", iniziamo. "Non perché siamo egoisti. Semplicemente non sappiamo come faremo a sfamare i nostri figli il mese prossimo, in mezzo a questa crisi. Non sarebbe più sensato tenere da parte cibo, denaro e beni di prima necessità?"
"La riserva in sé non è il problema", risponde il sacerdote. "La vera questione è chi servite. Una volta scrissi queste parole nel mio diario: "Non servite nessuna creatura più del Creatore... L'attaccamento ai beni terreni è una forma di idolatria"."
"Qualche sacco di farina in dispensa non ti renderà avido. Ma un cuore incatenato all'ultima moneta o all'ultima crosta di pane non ti appartiene più".
"Come possiamo distinguere tra una pianificazione responsabile e un attaccamento peccaminoso?"
"Guardate dentro il vostro cuore", risponde il pastore.
"Chiedetevi questo: perché diventiamo insensibili verso i poveri? Se la compassione comincia a raffreddarsi nel momento in cui qualcuno ha bisogno del vostro aiuto, allora avete già oltrepassato il limite. I vostri beni non vi appartengono più. Appartengono alla vostra paura."
"Hai mai lottato anche tu con questa paura?"
"Sì, l'ho fatto", risponde san Giovanni senza esitazione. "E so esattamente da dove proviene."
"Tutto ciò che turba il cuore e ne mina la pace viene dal diavolo. È lui che semina ansia. Ogni attaccamento diventa un'altra freccia acuminata che trafigge l'anima. Solo il Signore dona il vero riposo al cuore."
"Quando una voce sussurra: 'Non donarlo. Ti servirà', non sono i tuoi pensieri. È una delle frecce del nemico."
"E cosa hai fatto quando è arrivata quella tentazione?"
"Ho aperto la mano in segno di elemosina. Non ho aspettato che la paura finisse di esporre le sue ragioni. Ho semplicemente donato. L'azione è venuta prima della paura. Come ho scritto una volta, 'Il Signore sta alla porta del nostro cuore, che noi stessi teniamo chiusa dai nostri attaccamenti'. E il chiavistello di quella porta spesso non è altro che un pugno stretto che stringe qualcosa a cui teniamo."
Apri la mano, e con essa si aprirà la porta della tua anima. Allora potrai respirare di nuovo. Allora potrai pregare di nuovo.
Gli ricordiamo la storia degli stivali: di come se li tolse e rimase a piedi nudi nella neve gelida.
Secondo qualsiasi criterio mondano, quella non era prudenza. Sembrava follia.
"Agli occhi del mondo, sì", sorride Padre Ioann.
"Ma perché cerchiamo la vita nel denaro quando il denaro non contiene affatto la vita, bensì solo dolore, ansia e morte spirituale?"
"Avevo freddo. Davvero freddo. Ma non sono le suole delle nostre scarpe a tenerci in piedi su questa terra. È colui nelle cui mani riposa la nostra vita."
"Donare ciò che è tuo quando tu stesso hai paura di morire: questo è uno dei modi più sicuri per smettere di temere la morte."
"Un'ultima domanda. Molte persone non hanno quasi più nulla a causa della guerra e della povertà. Cosa può dare chi ha solo poche briciole a disposizione?"
"Le briciole", risponde Padre Giovanni con voce sommessa. "Ricordate la vedova. Le sue due piccole monete superavano di gran lunga ogni ricca offerta depositata nel tesoro del Tempio."
"Dio non misura la grandezza del dono."
"Guarda quanto ti è costato aprire la mano."
La ricchezza di una mano aperta
Questa conversazione ci ricorda che la vera questione non è quanto possediamo, ma dove risiede il nostro cuore.
San Giovanni Climaco osservò qualcosa di stranamente familiare sulla natura umana: finché le persone accumulano ricchezze, donano generosamente. Ma non appena credono di averne finalmente abbastanza, le loro mani si chiudono istintivamente.
Un pugno chiuso esclude non solo i poveri, ma sbarra la porta stessa attraverso cui Cristo cerca silenziosamente di entrare.
Al contrario, una mano aperta è l'unica posizione in cui possiamo sia dare che ricevere.
Compresa la grazia di Dio.
Padre Giovanni di Kronstadt pregò proprio per questo:
"Signore, concedimi un cuore semplice, libero da malizia, aperto, credente, amorevole e generoso."
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